La sensación que experimentan los paleontólogos al darle luz a un fósil que ha estado escondido, inexistente a nuestra vista y esperando decir su historia es indescriptible. Imagínate abrir un pedazo de roca y encontrar un pequeño reptil de 10 millones de años y tenerlo ahí, en tus manos. Los científicos luego traducen esos residuos de lo que fue un animal para darle vida: tuvo plumas o pelo, trepaba árboles o se arrastraba, incluso pueden decir de que se alimentaba (dentadura), a que especie pertenecía y si era hembra o macho. De alguna manera, ese fósil cobra vida y significado para nosotros gracias a la labor de investigación que realizan.
En mis clases maestras, frecuentemente hablo de esto y lo comparo con la labor del intérprete. Por ejemplo, una partitura de Bach es un fósil de lo que fue esa música siglos atrás, y también nos dice sobre el compositor (que ya no existe, y la partitura es de alguna manera un fósil de su ser). Cuando te encuentras al frente de una partitura, tu labor es revelar al mundo lo que contiene: darle vida, traducir esos puntos y palitos negros en algo orgánico y así recreas ese fósil - que fue concebido tanto tiempo atrás - con tus propias manos (o voz).
La sensación que debes experimentar al darle vida a cada obra que tocas debe ser igual de asombrosa, igual de indescriptible como la que sienten los paleontólogos, a la par con la gran responsabilidad que involucra traducir al mundo actual lo que encierra cada partitura. Sin excepción.
Y cuando veo fotos como el famoso fósil de "Ida" (en la foto de arriba), nunca dejo de preguntarme: ¿qué ruidos hacía para comunicarse? ¿Qué cantos y sonidos emitían todos esos fósiles cuando estaban vivos? Esos sonidos, lamentablemente, ya no existen en el universo, pero mi imaginación se pierde en el espacio tratando de recrearlos.
Publicado el 7 de diciembre del 2012. Aquí está el texto original en Facebook.
